мой дом

уголок, где пригреют и стены,
и окна, и пол.
уголок, где добро душу греет,
играя.
и семья собирается за дружным
общинным столом
на Рождественский ужин.

там жизнь вся прошла
и друзья во дворе
(как во сне...) всё зовут.
ностальгия по первой любви -
соседском мальчишке.
и щенки по домам разбегаются,
маму зовут.
выносит им бабушка
мисочку теплого супа.

там гитара моя, но
от старости
лопнули струны.
и на фортепиано половины
клавишей нет.
картина - портрет герцогини -
на ней треснула краска,
а стены побиты, как молотом
бога грозы.

ветхий дом мой, прости, что
остался умирать в одиночестве.

здесь я вырвана с корнем,
не осталось ни капли родного:
друзья детства сбежали, у каждого
собственный мир;
старики умирают один за другим;
даже псы разбежались и дом
умирает.

собираются тучи на сводах
давно не родных мне небес,
я цветы принесу призраку
старого дома.
потом поклонюсь и уйду
за секунду,
одну лишь секунду,
до грустного грома,
в котором воскреснет на время
иллюзия жизни и старых знакомых.

и больше мне места здесь нет.
я живу в новом мире, где серость
захватила дома и людей,
где зима - не зима,
а помесь осени поздней с
ранней и грязной весной.

но грусть моя плачет и просит
вернуть старый дом,
тот, что умер давно, но
я помню его еще
ярким.

но я не могу.

прощай, дом.