Вид со стороны

дождь. редкий, маленький весенний дождик. тяжелые, но пушистые почти грозовые тучи. люблю такую погоду. и он наверное любит. иначе бы он не шел сейчас по мокрой улице, истекая дождевой водой. его тяжелые шаги вышлепывались босыми ступнями по коричнево серым округлым лужам. сгорбленная некогда ровная и сильная спина не утратила величавости, просто было видно что на его плечах лежит огромный многотонный груз. камень если хотите. сильные руки обезволили и повисли. он смотрел вниз. точнее он никуда не смотрел. его подслеповатые серые глаза явно смотрели в никуда.в его ушах звучала музыка. она настолько подходила к погоду и его состоянию что нельзя было понять - толи дождь идет из-за музыки, то ли она из-за дождя, но слияние бамбуковой флейты, скрипки и высокой фортепианной мелодии были неотъемлемы ни от него ни от погоды. музыка звучала не для него а из него, но не находя выхода , играла только в его ушах. казалось это просто его мысли, просто внутренний монолог. не очень внятный. такие бывают иногда когда ты вроде есть,но тебя еще или уже вроде бы нет. с его черных до плеч волос стекала вода. или не вода а слезы? не его конечно, боже упаси. в таком состоянии просто некому лить слезы.од просто шел дальше со своим грузом на плечах и музыкальными мыслями. одно его крыло уныло тащилось по асфальту. очевидно так давно что маховые перья не просто растрепались а даже кое где стерлись и теперь торчали неопрятно в разные стороны. ну что я объясняю. все наверное видели когда нибудь ворон со сломаным крылом. вот вот. оно самое. другого же крыла и в помине не было.просто из спины на его месте торчали кусочки таких же не опрятных грязно серых перьев. наверное его кто то просто оторвал. может даже ветер.очевидно холодно ему не было,хотя из одежды на нем были только изрядно промокшие джинсы с черным потертым кожаным ремнем.он все шел, а сломаное крыло все беспомощно волочилось за ним с тихим мокрым шелестом.а я кто? правильнее сказать - что я? а я не знаю.не очень по крайней мере. я нечто прозрачное и бесформенное,что идет с ним рядом не касаясь земли. знаете , у меня впечатление что я - мысль. на меня не попадают капли дождя, мне не холодно. я скорее всего просто его мысль,прицепившаяся к нему сильнее других,когда он всех нас выгнал и перестал думать вообще. ничего . когда это пройдет я первая вернусь к нему. хе. забавно, но я не знаю о чем я. наверное сознание моего содержания вернется ко мне когда я снова окажусь в его уютной, а может и не очень, теплой голове.