По льдам и скалам, недовольный
Страной и строем, хая трон,
Бежит повстанец малахольный,
Его пищаль длинней, чем он.
Рот занавесил, словно маской,
Мол, кто с моим лицом знаком?
И чёрной вымазано краской
Всё незакрытое платком.
Не корчит из себя страдальца,
И так по полной отхватив.
Но тычет «рожками» два пальца
В ваш идиотский объектив.
На голову снег звёзды сеет,
И белый призрак гор горбат.
Его тяжёлая фузея
За ним влачится, как судьба.
Там, в двух шагах от перевала,
Тот, кого вслух назвать нельзя,
Прикроет ночи покрывалом
От воронов его глаза.
Переставая быть угрозой
Тому, кто не был грозен сам,
Скользнёт сквозь свет рукой морозной,
Любя, по гладким волосам…
Пр заморского повстанца малахольного
© Copyright: Евгения Зенкова, 2011
Свидетельство о публикации №111042402516
Свидетельство о публикации №111042402516
Рецензии