Издалека, что город белокаменный,
Поближе подъедешь, березы бледней
И взгляд отведешь, слезой затуманенный –
О, мертвая роща, склонись перед ней!
Чем и кого она в мире прогневала?
Как и зачем ей выпала эта стезя?
Она неживая, но по-прежнему чистая, белая
И только листвою шуметь ей вовек уж нельзя!
Поодаль, купаясь в лучах уходящего лета,
Но только живая, ровесница – роща стоит…
Березовой рощей Россия все так же согрета,
Но только душа за неё отчего-то все больше болит?!
Август 1992. Омская губерния, Россия.
Погибшая роща
© Copyright: Петр Плонин, 2011
Свидетельство о публикации №111042309219
Свидетельство о публикации №111042309219
Рецензии