Грёзы о Сицилии

Подула знойная Сахара
        на воды Средиземноморья,
               смешала жар пустынь и влагу моря
                в движении пыльного сирокко.
И падали кровавые дожди
          на белые снега вершин 
              в австрийский иль французских Альпах.
                Так начиналась осень.
И боль, и даже смерть в Венеции,
       а может и в Марселе.
           Но хуже  всех безумие  от тонких звуков
                флейт «ливийского флейтиста».
Что лучше? Может, северная осень?
        В сырых ветрах, ломая старческие кости,
                бросает их  в зимы холодные снега,
                где заметает всё бесчувственно пурга,
                где белым саваном забвенья
                покрыты хладные тела.
Но я не там.
      Я на Сицилии.
               Здесь сухо и тепло.
                И мне нет дела до сирокко и снегов.
Сижу у моря.
        Звонко шлепает волна
                пощечины по круглым щекам камня.
                И мысль моя немыслимо легка.
Порхает бабочкой над запахом цветка
           под  жарким дуновеньем ветерка,
                который, кажется, зовут сирокко.
И я забыла, как сама зовусь,
       под этим странно-белым небом,
              у  вод лазурных
                средь развалин Сиракуз.
 Я счастлива. Сыта
       обильно сдобренным кунжутом хлебом.
            И если захочу, то молодым вином упьюсь.
И запьянев,
       я обязательно влюблюсь,
              в кого-нибудь из этих сикилотов,
                в тени причудливой агавы
                лениво  цедящих "Марсалу",
                здесь на Сицилии среди развалин Сиракуз.

октябрь 2010