А. С. Пушкину

(Рисунки автора)

Прости, что женского я рода
И что с тобою я на «ты»,
Чужда тебе моя порода
И незнакомые черты.

С небес холодных ты взираешь
И телом, спящим под крестом,
Ты ничему уж не внимаешь
Под указующим перстом.

Но дух по-прежнему витает,
Что будоражил кровь твою
И вдохновеньем долетает,
Прося унять тоску свою.

Твоя душа с моею слита
И в предрассветный, ранний час,
Когда дремотой всё покрыто,
Ты начинаешь свой рассказ.

Твой голос тих, ему я внемлю,
Скорей не голос это, - дух,
Спустившийся с небес на землю,
Пока не прокричал петух.

И я в своем оцепененье,
Пытаясь слов не пропустить,
Строчу в полночном упоенье,
Чтоб ничего не упустить.

Рука твоя моею водит,
Два века долгие спустя,
Она меня в твой мир уводит,
Чтоб описать, как, колеся,

По жизни бренной ты метался,
Терзался дух твой, с ним же плоть,
И как один потом остался,
Не в силах свет перебороть.

И оттого это, быть может,
Что не успел ты досказать,
И твою душу так же гложет
Словес невысказанных рать.

Твоим сомнениям я внемлю,
Прошу у Бога только сил,
Всё за грехи свои приемля,
Чтоб передать, что ты просил.

Как и мечтал, ты стал великим.
Среди потомков некто есть,
Кто отстоит в пространстве диком
Твою поруганную честь!

Книгу можно прочитать и приобрести на сайтах:
http://www.ozon.ru/context/detail/id/5643611/
http://www.biblion.ru/product/780408/
http://my-shop.ru/shop/books/651453.html?partner=00240