Вот сапоги, промокли от дождя,
Которого уж нет давно в помине…
Горит закат, погоду упреждя,
Пасутся кони в синей луговине.
Стоит кибитка, без коней мертва,
Под нею упряжь, тоже не живая.
Обрывки туч – небесная ботва,
Под ними солнца рана ножевая.
Взбрехнёт собака глухо за спиной,
По рельсам поезд где-то отзовется…
И ветер разнесёт над всей страной
Крик ласточки, что в небе вьется.
А сапоги? – такая их судьба.
А ноги? – что ж, согреются под утро!
Зато теперь поднимутся хлеба,
Заколосятся весело и круто!
Июль 1992. Вятка. Россия.
Про сапоги
© Copyright: Петр Плонин, 2011
Свидетельство о публикации №111042305896
Свидетельство о публикации №111042305896
Рецензии