Пустые дни...

Пустые дни. Глухие ночи.
И так безлико - в никуда,
Бегут часы! И жизнь короче:
В недели, месяцы - года....

И в этой гибельной стремнине,
Из глубины железных сот,
Кричит мне что-то по латыни
Мостов сожжённых чёрный рот.

Металась боль. Срывались нервы.
Не подсказать! И не помочь....
По веткам обнажённой вербы
Рассвет сочился... или ночь?

Фонарь, испорченный подросток,
Тоскою жёлтой оглушил:
И убежал за перекрёсток....
Догнать его - не хватит сил.

И рваной раной небосклона,
С кровавым следом до земли,
Повисло зарево, как крона,
Стихии огненной, вдали.

Сомкнётся ночь под небесами....
И в свой разбойничий ковчег
Луну, с коровьими глазами,
Загонит в стойло на ночлег.

На мой кудлатый подоконник -
От гривы запылённых книг....
Как будто мраморный покойник
С небес... откуда-то, возник.

И чтобы боль не привечала:
Обуглив опухоль тоски,
Придётся всё начать сначала -
Писать ненужные стихи.

Я про себя сочту их устно!
И вдруг, подскажет мне чутьё:
Что в сердце станет - как-то пусто....
И грустным сделается... всё.