Прости меня, мои колокола -
Совсем не то, что мы уразумели,
Когда пастели или акварели
Выписывала памяти юла,
Поденщица, зелёная метла,
Зола, отнюдь, не чеховской шинели,
А несгоревшей страсти, казус белли
На скатерти кухонного стола.
Ещё — бессонной ночи кабала,
Под темноты звенящие свирели,
Разлёгшейся нахально на постели,
Где ты когда-то, теплая, спала.
Прости меня, слова осиротели,
В отсутствие привычного тепла.
Восемьдесят пятый
© Copyright: Чёрный Сергей Викторов, 2011
Свидетельство о публикации №111042208728
Свидетельство о публикации №111042208728
Рецензии