Покой нам только снится или новая дуэль

Вот почему всегда так: как человек чуть выучит русский язык, даже без матов не может еще обойтись, уже думает себя великим поэтом и начинает других пародировать и учить?
И другое почему: почему такой мирный человек, как я, попадает вечно в какие-то дуэли?
Но я ни разу не струсил, не струшу и теперь.
Илья Бестужев (http://www.stihi.ru/avtor/dekabrist) предложил дуэль.
Вот как он излагает её условия:
"Оружие - английский сонет. Тема: почему племянник монаха влез в эту дискуссию.
 Срок дуэли - до полуночи среды 27.04. Открываем по произведению каждый на своей страничке, выстрелы в виде рецензий. Объем - сколько настреляем.
Кстати, что за дуэль без секунданта? Кандидатура Алекса Рудова Вас устроит?"

Я не вполне понимаю про "сколько настреляем".

Но про остальное понятно.
Поэтому данный текст - это моё объявление о том, что мы уже в состоянии дуэли.

1 выстрел Ильи:

"Весенний день не предвещал грозы.
 Я мирно графоманов разгонял,
 Кропал сонет про синие трусы,
 Но - дверь открылась... Налетевший шквал,

 В монашескую рясу облачен,
 С очами холодней полярных льдин,
 Изрёк: не уважаешь, мол, закон,
 Пошто ты материшься тут, мой сын?

 ...Что здесь ответить? Отче, погляди:
 Как неоглядна графоманья рать,
 Что саранча. Но, Богомать ети,
 Как мне сие иначе принимать?!

 Знак Овна... Боже мой! (Бисмилляхи?):
 В инет толпою прут овностихи."
_______________________________________
Мой ответный:

Наш лексикон, меняясь постепенно,
становится всё гаже и блудней,
Брождаю со свечою Диогеном,
ища Язык не предавших Людей.

В безумие невежества людского,
забывшего про собственный исток,
вливаю своего Живого Слова,
любви моей живительный глоток.

И вижу – даже рифмами богатый,
сплетающий словес умело нить,
не может обойтись совсем без мата
и Истине по-доброму учить!

Когда непониманья всюду стены,
Приходится кричать и Диогену.

________________________________________________
2 выстрел Ильи

 С начала мира. С сотворенья Света,
 С лучом рассвета в первозданном море
 Так повелось – меняется планета,
 Меняет облик, чувства, разговоры

 Так и поэты. Можно, согласитесь,
 Писать поныне «Аль не лепо бяше
 Идти на ны»… Но, хоть и чист, как витязь,
 Но – «непонятен песнь сию пояше».

 Высокий штиль в полдневном вознесенье
 Увы, не освещает мир, что рядом.
 Им можно – что? Осанны петь Творенью,
 Иль - панегирик феям да наядам…

 Поэт, увы, живет в реальном мире.
 Изменчив мир – меняется и лира.

________________________________________________
Мой ответ на 2 выстрел:

"Изменчив мир - меняется и лира" (с),
что значит, - не хламите словесами:
не нас меняют суть и облик мира,
но мы меняем мир собою сами.

А мир - сосуд. Пиши, о главном помня:
от нас - творцов - зависит очень сильно, -
в зависимости, чем его наполним, -
получится то чаша, то урыльник.

Я не зову корпеть в архивах древних,
и говорить "пекёт" или "ендова".
Всего лишь - находите непременно
достоинства исполненное слово.

Не забывай, что, строки сочиняя,
меняемся и мир собой меняем.

________________________________________________
3 выстрел Ильи

Выстрел 3:

 Поэт, живя от времени в отрыве -
 Великолепен, аки суслик в норке:
 Вельми глаголя лепшие порывы,
 Ослушников есьмь подвергаше порке.

 Язык, мол, свят! Ну да... А Сашка Пушкин
 Когда-то был гоним и презираем
 За то лишь, что "народные болтушки"
 Посмел смешать с Кипридами и раем.

 Послушать Вас: ласкать, а не корябать
 Рожден поэт. Не меньше и не больше!
 А от проблем - ползти камчатским крабом
 Куда подальше. В Индию. Иль - в Польшу.

 И всех иных оттуда поучать,
 Забыв родное: "В бога душу мать!".

_________________________________________________
Мой ответ на 3 выстрел:

Забыв родное… Душу потеряв,
 кощунствуя и злобясь в дикой боли,
 Россия умирает от забав,
 от мата, табака и алкоголя.

 Но, если верить фабуле Ильи,
 что жить смешно со временем не в ногу,
 то что же – посвятим мы дни свои
 похабства и корысти злому богу?

 И если мир становится тюрьмой,
 то речь нам уподобить речи зэка?
 Нет, я предпочитаю путь иной –
 быть чистым. И, конечно, Человеком.

 Надежды мало пусть иль вовсе нет, -
 Но зло не множит Истинный Поэт.