Стихи – это малые детки Души,
И пусть эта мысль уж не но'ва,
Но в каждом из них генной цепью бежит
Моё потаённое слово.
Стихи – это Творчество. Я не пишу
Как кости ломал, когти, бивни.
Но, так же, как воздух, которым дышу,
Они у меня неизбывны.
И с выдохом в них попадают порой,
Реально прожитые чувства.
Из них нарастает древесной корой
Великая сила Искусства.
Я вирши свои только в компе храню,
А в мыслях, шагая, слагаю.
И, если когда-то я всё же умру,
Умрут и они, точно знаю.
И я, обречённый на память в веках
Своею профессией редкой,
Попасть не спешу в проходной Альманах
С безвкусной кичливой расцветкой.
Зовёт пресловутая "проба пера"
Таланты, больных, наркоманов.
Кого-то читают сейчас "на ура",
А кто-то застрянет в анналах.
А кто-то, как выдох, исчезнет "на нет",
Вот их-то, как я полагаю,
Невзрачным и вычурным словом "ПОЭТ" –
Потомки
ПОТОМ
Называют!
Детки малые...
© Copyright: Алексей Вронский, 2011
Свидетельство о публикации №111042206466
Свидетельство о публикации №111042206466
Рецензии
Ах, Алексей! Знали бы Вы... Вот Вас, к великому сожалению, нет, а стихи ваши живут.
Юлия Ермолаева 2 09.12.2012 17:10 • Заявить о нарушении
Юлия Ермолаева 2 09.12.2012 17:10 • Заявить о нарушении