НА СМЕРТЬ ПОЭТА
Не тревожьте. Он не смог
Победить свою усталость.
На страницы жизнь распалась.
И повис над гробом смог –
Наши слёзы и надрыв.
Ах, зачем ему всё это?!
Вознеслась душа поэта,
К небу взоры устремив.
Никогда он не был «наш» –
Был земным он лишь снаружи.
Утлый чёлн ему был нужен,
Корка хлеба и шалаш.
Нынче вспомнить выпал час,
Как его за нрав корили.
Но в своей строптивой силе
Был он просто не про нас.
И была его строка
Нам-земным – живым укором;
Бренным, кто его – так скоро! –
Отпустил за облака.
На смерть поэта
© Copyright: Ольга Альтовская, 2011
Свидетельство о публикации №111042205234
Свидетельство о публикации №111042205234
Рецензии