но что ты расскажешь...

и целую вечность не слышать твой голос...
...укутаться запахом близких ладоней,
вдыхая беспечно...не нужно другого...
...когда-то печали смывало водою
апрельских дождей, а теперь "это" снова...
едва пророненное первое слово
коснется плеча...и запахнет...тобою...
как глупая мысль "заниматься любовью"
приходит на ум...сумасшествие, здравствуй...
вы звали, желали, так вот и вкусите...
а мы...из какой-то неправильной касты,
где каждый себе и палач, и спаситель...
в любви...но зачем, для кого, сколько можно
врываться весной, поселяясь подкожно,
стекаться по венам...дрожать между пауз...
без правил и пленных...не ради забавы...
стоя на коленях...не в силах подняться...
и знаешь...а странно, давно ведь не -надцать...
да вот разменять...видно, дело не в этом...
вот только не надо...как будто поэтам
простыми словами слабо изъясняться...
но что ты расскажешь о том, как не снятся
тебе мои письма...живыми слезами...
как тихо змеею на свет выползает
тоска...в каждой строчке....и вновь запятою...
и рвется на части крамолой "а стоит?..."
и жить бы обычною жизнью...простою...
встречая рассветы, любуясь листвою...

и целую вечность всё слышать твой голос...