Прохлада не просто слово

Бескровно, бестельно,
Окна,
Мешая со снегом вечность в чае,
Погасают,
И лунной шепчущей суспензией
Опадают
На наше с тобой одеяло.
Ссутулившиеся фонари,
Подмигнув, исчезают,
Оставляя место для нового,
Пока еще не существующего,
Варианта. Прощают
Нам темноту,
Что соблюдаем рьяно.
Экономим электроэнергию –
Любители выключенного света.
Дышим пьяно. Пряно.
Пускай сами звезды любуются нами,
Как композитор любуется своей музыкой
И либретто.
Одеяло из кусков – лоскутков
Может укрыть
И горизонтом неохватные равнины…
А ему достались лишь мы
Нет, не лишь.
Целые…
Вросшие в преступно-ласково-смелые
Мысли. Оргазм мозга.
И тела.
Массивы из слов, а не цифр
Форточка снегу-
Безответной любви своей-
Запела.
Не забывая и своего дела,
Тлеющий комнатный воздух
В прохладу одела.
Прохлада – не просто слово.
Прохлада – это надежда на тепло.
Пусть аксиома доказана снова.
Будоражит…
Будоражит…
Будоражит все равно.

21.04.11 (жанр: Авангард)