Под пеплом тоски

Листая осенние листья,
читаю роман суеты,
в котором знакомые лица
галдят из глухой темноты,
стремятся понравиться людям.
Да только напрасно хотят.
Великое с пошлостью блудят
и делят хозяйских телят.
Сюжет безответственно жалок
на раннем восходе зари.
Весёлый букет из фиалок
в осенней печали горит.
И всё происходит наивно.
Под вечер задумчивых нет.
Наверное, видеть противно
не мною оставленный след
на ворохе листьев горящих
под пеплом заёмной тоски
о многом тебе говорящих,
что истины так далеки
от первой причины участья
до новой кончины листа
по золоту капли сочатся...
но совесть, как песня чиста
на выходе горькой удачи
из дальних советов... В разбег
ушли неприветные клячи
по листьям осиновых нег.
Плетутся по взгорьям, тревожа
округу неверных равнин,
которая с буднями схожа.
Как будто последний раввин
смотрю на узорчатость листьев
и, кажется, я виноват,
что эти сермяжные лица
меня ущипнуть норовят.