И снова
Никто не при чем,
Но стынет душа
сургучом,
И сердце уже
не склеить
Даже почтовым
скотчем...
Беду заливаем
скотчем
И, кстати, про
между прочим,
мы вряд ли уже
соскочим...
Взрослее
Мы стали будто
В промозглое серое
Утро.
До мозга костей
Мы стали,
Но не сказать,
из стали...
Мы жаждем больших
страстей,
Мы сшиты из всех
мастей.
Злодеев здесь нет
Давно...
Во взоре - двойное
дно...
Так странно, нелепо,
не важно;
продажно, подложно,
несдержанно...
Но боль все равно
По-прежнему
Немного левей
от правого.
Но, что ль
Эту боль отфутболь
и, если придется,
дважды...
Пусть так не умеет
каждый...
Но это - такой
Пустяк.
22.04.11
Пустяк
© Copyright: Сергей Шляпник Волошин, 2011
Свидетельство о публикации №111042201937
Свидетельство о публикации №111042201937
Рецензии