Так и не отправленное письмо. - изданное

В моём сознанье, в представленье - домик
С калиной красной, как у Шукшина...
Сидишь, опершись ты о подоконник,
Испив по жизни горюшка до дна.
Мне нелегко даются эти строки,
Чтобы письмо тебе, мать, написать,
И братьям не пишу я – мне бы водки,
Чтоб дрожь свою в грешнОй душе унять.
Прости за всё, за всё, моя старушка -
За то, что не звонил и не писал.
Ведь жизнь, она как детская игрушка,
Сломаться может, а потом финал.
Как хочется на миг, хоть на мгновенье,
Остановить теченье дней, ночей.
Как всё же истекают, с сожаленьем,
Песочные часы судьбы твоей.
Мне нет прощенья, виноват, родная,
Что с малых лет тобой не дорожил.
Что хулиганил, часто убегая
Из дома, жизнь в кошмары превратил.
Не помогал ничем тебе по жизни.
Отшельником я был в своей судьбе.
Как жаль, что очень поздно эти мысли
Я на бумаге изложил тебе...
Нет, не приеду, маменька, мой поезд
Идёт сейчас по ложному пути.
Есть средний брат мой, он тебе поможет.
Прости меня - бича... Прошу, прости...
В молитвах я замаливаю тяжесть,
Ту, что взвалил на хрупкость твоих плеч!
И Бога попрошу, Он не откажет:
Спаси и сохрани родную впредь!
16.04.2011

P.S. Написано как бы от лица моего старшего брата...