Он писал. Да, порой, обреченно.
Он писал просто так и от скуки.
Сочетал, что имел. Отрешенно.
Без намека на страшные муки.
Он ломал и творил безраздельно,
Отвергая, любил, как прощённый.
Отнимал, забирал, и калёный
Целовал наковальню сердечно.
Он простился с огнём, улыбаясь,
Он сгорел и истлел, и развеян,
А потом разлетелся, стираясь.
И теперь его дух лишь навеян.
Но баллады воспели былое,
В тайном храме нашли его лиру,
И легенды вернулись, но с боем,
Захлестали дракары по Нилу.
Он разнёсся, вознёсся с зарёю,
Он ступал по колосьям росистым,
Окропил ладонь чистой землёю,
И разлился отчаянным свистом.
Но теперь ты его не узреешь.
Не опустит он взгляд изподлобья
Прах его не найдёшь, не просеешь,
Он не станет душою застолья.
Он, пожалуй, и сам не доволен.
Быть развеянным вовсе не просто.
Ведь, когда собираешь свой остов,
Понимаешь, насколько ты болен.
Он писал
© Copyright: Александр Кварц, 2011
Свидетельство о публикации №111042108109
Свидетельство о публикации №111042108109
Рецензии