Вибрируют пол, потолок...

Вибрируют пол, потолок, на столе
водка в стакане, пластина ножа.
Мысль притормаживает свой бег –
с дробным и дрожью она на ножах.

В коробке, что числится цельнометалл…,
коробки-тара купе для глухих.
Что ж, даже в них романтик вкушал
отдачу, дорожный сработав стих.

… Вихляют походки вдоль окон стены,
и в рамах чёрных – зыбкость стекла.
Но непонятно, зачем смещены
за ними лесов письмена…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Делянка… Заказник? Погост не погост?
Вне расписаний, не ждан и не зван,
кириллицей мельче, латиницей в рост
печатают что-то на неба экран…

…О, набегает! И рядом, и вспять,
жёсткою готикой – цоколь и шпиль!..
Сожгли чернолесье и здесь, и опять…
Поди, беззаботно, как ветхий утиль…

И чёрных скелетов густеет толпа,
за должное приняв юдоль.
И пятится, пятится вдоль полотна,
живых привечая лишь вскользь…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

А путь прорывается вольным броском,
пробив лабиринта вход.
Уловки Дедала ему нипочём –
только вперёд и вперёд!..

Станции, станции… – Здесь кому?
– Проваливай! – Рады и ждём!
Минуты стоянок сглотнут кутерьму
перрона и неба в проём

стальной, безучастной к лицам двери…
Ворюга, поэт – все вперёд!..
С надеждой поживы – томленьем в груди,
когда наступит черёд…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

И наступает черёд, И куда
оседлавший колёса народ?
Да, паспорт, г.р. И не больше. Года…
И случай куда-то ведёт

Едем по делу – на 40 дней –
долю свою прибрать.
Эх-ма!.. помянем, и станем добрей
и в канун, и назавтра опять…

Эх-ма, маманя, пухом земля!..
Жизнь никак уж не балует нас…
Пашешь по-чёрному – нуль и фигня,
одна маета без прикрас!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

…За грязно-слезливым двойным стеклом
близкое небо, да дальний лес…
На полустанке с кофром-мешком
дед колченогий слез…

И вслед пополненье от здешних сторон:
цвет с пустоцветом встреч и разлук,
сумки-каталки, новый погон
и стоптанный башня-каблук.

– Вроде бы наша… да нет, не та…
вагон ресторан… да по ценам – не наш…
в картишки бы, что ли… ох, скукота…
– Слыш, мужик? Ну, как знаш, ну, как знаш…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Видишь ли? Слышишь, мужик?