Чего же здесь?
Иль признаки веселья,
Или волны, призрачной,
приговор.
Так не равны,
Ужасны,
Исцеленья не может быть.
И мы ему даны.
Чем строит то,
О чём не понимает -
Ни тот, кого
Рисуют, издаля.
Ни тот - кто слеп.
И сам,
Того не зная,
Рисует пыль,
Волнами изводя -
То бури плеск,
О бреги, неземные.
То вязь времён,
До крохоти, скупясь.
Никто из тех,
Кого - я и не зная,
Не наблюдал.
Но верил, изголясь.
На блеска ум,
На близкое решенье,
Ведя сплошную,
Через долговязь.
Но где, тот, свет?
И я -
Того не знаю.
Но вижу - ближе,
Нежели - в среде,
Что за бортом...
А волны - дальше,
ближе...
И мне не жаль.
Всё море - мне, о том.
Тут перерыв.
Перевожу дыханье.
Впрягаю ветер,
В крылья-паруса.
И взмах руки,
И духа порицанье.
Всё "С той же целью - защитить мозги".
Перекур
© Copyright: Дима Орлов, 2011
Свидетельство о публикации №111042104916
Свидетельство о публикации №111042104916
Рецензии