Идут года, наверное, спешу,
Я строфы соберу в один букет,
Сам напишу тебе один сонет,
Стихи мои запомнить попрошу.
Четверостишие отдам тебе,
Серебряной цепи
слова в звено,
Чтоб лился слог,
как спелое зерно,
Как песнь дрозда
на утренней заре.
Но, как мне сочинить
тебе стихи,
Не пишутся без сердца,
без любви,
И не щемит простая красота..
Ты жизни ветер снова
позови,
Прозрением, как раньше
одари,
И всё придёт, и мне споёт
душа.
***
© Copyright: Вадим Мошковский, 2011
Свидетельство о публикации №111042103748
Свидетельство о публикации №111042103748
Рецензии