я лежу на разбитом асфальте,
просто брошенный смятый бычок...
Сигаретой валялся в серванте,
но меня раскурил старичок...
а мечтал я о пальцах красавиц,
их устах, нежных легких, слюне...
тут возник этот смуглый засранец-
мы слились в туманном огне...
он вдыхал меня медленно, нежно,
как последний в своей жизни грех,
и мутнел его разум мятежный,
так привыкший думать за всех...
в его мыслях сплошные заботы
о друзьях, работе, стране,
он привык курить по субботам,
но сегодня среда... он сорвался на мне...
может быть, и моя смерть прекрасна -
нет пошлой помады на фильтре моем...
человек меня спас от валяний напрасных,
и мною же был он умертвлен..
равнодушное время, сплошные пороки...
он вымолвил с болью: "Люди, прощайте!"
я бы на пачках писал эти строки, -
думал бычок, пылясь на асфальте...
о чем думает бычок
© Copyright: Окин Колле, 2011
Свидетельство о публикации №111042103383
Свидетельство о публикации №111042103383
Рецензии