вот как я бьюсь, кровью и потом

 Боли моей предводитель кричит, упоминая свЯтых всуе:
«Танцуй, дурочка, танцуй»,- говорит -ты не настигнешь в море..
-Счастья, бури?
Кусками, нотами, грифом,
Струнами режет, напряжным укором.
-Как больно, мучитель. Ну сколько же?,- Вскоре..
Головные боли? И воют и воет.
Что теперь остается по собственной воле?
Ныне что не фотограф, то музыкант, а коли безроден. Ступай – ка чудак.
Все шито по моде, и слишком похоже, как в старые добрые…
Вам не угоже?
Шарфы подвязать, быть признанным кем-то
и что, что на деле сантехник? Он ведь слыщет поэтом!
Привет, декаданс! Тебя все заждались,
Молодежь, так и жаждет, твоих падать ниц.
У каждого в мире свой жизненный пусть, так было и будет,
И как не поймут…ах, как же глубоко и горько тогда, когда понимаешь – и здесь не твоя
Среда, или общество, домыслы, смыслы. Куда ты стремишься, в звезды иль в Ниццы
Зависть и гордость – и вечностью в толк, у каждого свой путь, пусть узок и долг.
Есть то, что и чуждо, но можно понять, все в нас же самих и незачем ждать..
Бежать лишь в те страны, где Будда сидит, иль сложные путы «Сантьяго» носить..
Зачем? Ведь в конечном, на полном пути, понять лишь возможно, что нужно идти.
Откуда, куда и зачем – все к чему?...нам просто не нужно, а по сему…
Мы будем писать, ездить в страны, рыдать, придуманной болью взвывать…………………….
Твою мать…спасибо, я правда доволен,
Ни жизни. Ни рифм…я, наверно, свободен.