На осеннем перехлёсте
строп, осинок и берёз
на безумствующем плёсе
под навесами угроз
нет покоя и приличья.
Всё – заведомая ложь,
даже песня – слава птичья,
и нескошенная рожь.
Не издержки преступленья,
а безумие строки.
Я шагаю по растленью
через буйные пески,
по оврагам, буеракам,
по отвалам горных масс,
не вступаю с голью в драки,
закрываю левый глаз
на безнравственность эпохи,
на безгрешность новых дней,
где нас ждут опять подвохи
и разнузданность коней
запряжённых в тарантасы
незаконченной езды.
Не сбиваясь всё же с трассы,
держим путь на свет звезды
опрокинутой в колодце
своеволия в пути,
если хочешь уколоться,
места лучше, не найти,
чем успех на три этапа
в перерывах на обед
говорят мне: – Ты же шляпа,
а не признанный Поэт.
Ты же шляпа
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111042102490
Свидетельство о публикации №111042102490
Рецензии