Я онемел, язык не в силах.
Погасло пламя-целлюлоза,
Не звука, мёртво в мыслях,
Мертва поэзия и проза.
Забросил чёрный карандаш,
Сломав хрустальный свой “палаш”.
И на страницах белой прозы.
Забыл, оставит капли-слёзы.
На голубом экране неба,
Оставив бело-рваный след.
Лежу в окопе до обеда,
Хватая ветры тех побед.
С какова мне остаться бока,
Решить какая это скука.
У белых роз венец порока,
У чёрных белая сорока.
2010-04-29
Перед выбором
© Copyright: Георг Полп, 2011
Свидетельство о публикации №111042102414
Свидетельство о публикации №111042102414
Рецензии