Всё ближе небо, с каждым взмахом,
Густых, как уголь, злых ресниц.
И видишь цвет ты грёз туманных,
И колокольный крик бойниц.
Шотландский холм, в лучах прохлады.
И крик златых, заморских птиц.
Осенний шепот трав дурманных,
И топот бешеный, копыт.
Летит листва, срываясь с петель,
На зелень сочного ковра.
А в центре поля Бог, спаситель,
Во чреве желтого дуба.
И сна желанного обитель,
Заворожила труд ручья.
Небесных вод колючий житель,
Растёт ковшом вокруг тебя.
И вот, холодным душем смеха,
Ты снова веки открываешь,
Чтобы откинуть кость помехам.
Ты книгу сонную смыкаешь.
2010-01-10
Мечты во сне
© Copyright: Георг Полп, 2011
Свидетельство о публикации №111042102329
Свидетельство о публикации №111042102329
Рецензии