Пусть говорят, что не поэт

        Пусть говорят, что не поэт,
        Да разве в этом дело?
        До тех глупцов мне дела нет,
        Их разум слаб, как тело.
       
        Когда б познали глубь души -
        Могли бы слышать Бога.
        Им остаётся лишь "стиши"
        Марать, других же строго
       
        Судить берутся всякий раз.
        Им не нужны "Заветы".
        Там выкрутасы разных фраз
        Важны, вот все секреты.
       
        Не стану спорить о пустом,
        Всем жить ведь как-то надо.
        Кому-то в мире напускном
        Такая жизнь отрада.
       
        А мой Мирок - он для меня
        Чудесен и прекрасен.
        Поэт поэту не родня,
        Он конкурент, "опасен".
       
        Поэзия в моей душе
        Так музыкой играет,
        Как "погремушки" Фаберже
        Глаз, разум поражают.
       
        Какой ни есть, пусть дикий слог
        И неотёсан камень,
        Коль человек писать готов,
        Его сжигает пламень.
       
        И свою щедрость показав,
        Он делится со всеми
        Своим восторгом; осознав,
        Пусть даже не по теме.
       
        Кто утверждается письмом,
        А кто-то и поклёпом.
        Таким уж человек рождён -
        Чудесным идиотом.