Мы напишем свои пару строчек,
Даже кто-то осудит за ложь...
Большинство же в скоплении точек
Правду чувствуют. Так не "споешь".
А поэт, раскидав под ногами
Пожелтевшей тетради листы,
Не считал их, суровых, врагами,
Были мысли предельно чисты...
Он пытался открыть людям тайну,
Свою душу разбить на стихи.
Чтоб его не считали случайным,
Не копили мирские грехи...
Чтобы то, что писал он ночами,
Забывая порою про сон,
Укрываясь от тьмы за свечами,
Волновало, как утренний звон...
Мы напишем за жизнь много сути,
Только спрячем ее за слова.
Так признания ждем... Аж до жути,
Но не любит нас злая молва...
Мы напишем...
© Copyright: Татьяна Харламова, 2011
Свидетельство о публикации №111042008222
Свидетельство о публикации №111042008222
Рецензии
