Сто два

Просто сто два их - удара в минуту.
Коркой листва прошлогодняя. Гнутая
улица, солнце, корявые яблони -
их сарабанда застывшая в мраморе
неба и ветер, и пыльные смерчи
на перекрёстках. Как падает вечер
из-за угла треугольною тенью -
выступом? Локтем? Коленом? Ступенью
в ночь или вечность. А время ревниво,
время толкается нетерпеливо
краснотельцово, как соки по вёснам.
Бронза вернётся к проснувшимся соснам
с первым лучом, как и ветер, и в венах
сто с небольшим с новым днём неизменно
бьётся
      колотится
               рвётся -
                Пустите!
Улица, яблони, солнце в зените,
город внизу под горой... и под левой
счёт остановлен.
                Прими меня первой.

_____________________________________________

...Ты был босой. Мы ехали в трамвае.
Я в платье, называемом футляром.
И сыпался за окнами стеклярус
дождя, и мы смотрели и смеялись,
и где-то пела Рафаэла Карра...
Был прошлый век и середина мая...

...А ты держал ботинки за шнурки
небрежно, как охотничьи трофеи,
любовь свою озвучить не умея,
ты всё сжимал ладонь моей руки...
Трамвай покинув, мимо ста кофеен,
мы шли к реке, где рябь и огоньки...

Как мы любили это вспоминать,
уже в другом нахлынувшем столетьи.
Желаний было два. Какое ж третье?
Да только рук уже не разнимать.


______________________________________________

Молю всегда: Не оставляй одну.
Как ни было б - черёд не изменяй мне.
Что делать мне в степи твоей бескрайней,
в небесную взирая глубину?
Счастливая...не выдохнуть - была
когда-то там, всё  меньше веря - снилось?
И пусть - сто два - на то она и милость -
Горит огнём, так пусть вперёд до тла.