Все теряется, что находится. У всего свой отмеренный срок.
И дороги, конечно, расходятся. Время, словно у моря песок:
Волны смоют линию берега, точа камень, шлифуя стекло.
Мы в субботу ждем понедельника, а до пятницы далеко.
Презираем прохожего странника, осуждаем неверных людей,
Оскверняем лицо избранника, ненавидим грудных детей.
Моем руки, когда их испачкали, но не моем «грешный» язык:
Сквернословим, плюемся пачками, А Господь Бог видно привык.
Мне так тошно от этой роскоши лицемерных, пустых особ.
В их сомнительной, дУрной плоскости они копят на будущий гроб.
Что достанется после нас другим, в чем наследство эпохи сей?
Мы по-прежнему строим «новейший Рим», ждем, когда снизойдет Моисей.
Я забудусь, как все, кто судил меня, кто плескал чашу с ядом в лицо.
Только радуга будет после дождя, только я не умею назло.
Все теряется, что находится
© Copyright: Папилон Ирина, 2011
Свидетельство о публикации №111042006376
Свидетельство о публикации №111042006376
Рецензии