Нет ничего в движеньях, мыслях, чувствах,
И, если день единственный прожил,
Ты понял то печальное искусство,
Которому невольно послужил.
Искусство жить и умирать... Всё те же
Вопросы сторожат из-за угла,
А мне в моём спокойствии безбрежном
Одновременно жизнь постыла и мила.
И вот, готовый к смерти ежечасно,
Сижу, дремлю у краешка стола,
Слежу в окно за миром безучастно
И отражаюсь в пустоте стекла.
Я жив, но сколько ни было судьбою
Отпущено на мой неровный бег,
Не сократить мне вечного покоя,
Которым кончится мой краткий век.
Нет ничего
© Copyright: Струянский, 2011
Свидетельство о публикации №111042000411
Свидетельство о публикации №111042000411
Рецензии