Июль - макушка лета...

                "Любови к нам - такое множество,
                И времени - такая бездна..."
                Ю.Мориц




...торчит июля летняя макушка, по небу разлетелся Синий плёс...
в моих руках горячая "горбушка", дядьВаняпекарь только что принёс...
и на моё приглушенное: Здрасьте...тряхнув "мучной" кудрявой головой,
он говорит, что вышел хлеб ноздрястым, а прикоснёшься - дышит, как живой,
держи, Танюх, тебе и домочадцам, вставай,засоня, или ночь мала?..
в нём жизнь - уже - предательски кончаться, быть может в это утро начала...
а смерть пришла на белых мягких лапах...уснул и...над погостом - крик ворон...
но длился запах счастья - хлебный запах в его пекарне после похорон...
пока ж грызу печёные поджарки, ещё не зная, где любовь - там труд...
 - сначала - молоко, потом - товарки, авось одну минутку подождут...
прильнули к шее светлые косицы, остатки сна на дне прикрытых глаз...
- опять уйдёшь на целый день носиться? - мне бабушка в который скажет раз?..

...сижу, поджав колени, на диване, родную память - режу и крою:
бабуля хлеб "чужой" погладив: Ваня - теперь, наверно, пекарем в раю...
...и время обмахрилось, как прореха, но в детстве мы подумать не могли,
что память - обещаниям помеха, а "каждая могила - край земли"...