Наша жизнь такая маркая,
Как старая изъеденная молью шуба.
Будд-то бегу я а дурра палка,
Гонит туда, где холод и стужа.
Жареный пух столбов тополиных,
Слизывает ветер с дорог серо-рыжих.
Тихо играет шарманка старуха.
Кот на тропинке белое лижет брюхо.
И отдышавшись, в этой тиши,
Опять ухожу в стальные шкафы.
Тальком посыплю изъеденный плащ,
Другого не будет, а свой не продашь.
2009-06-29.
Совесть
© Copyright: Георг Полп, 2011
Свидетельство о публикации №111042003371
Свидетельство о публикации №111042003371
Рецензии