Шебеча

Наплывёт, моя жадная боль...
Занемеют остылые дни...
Это лето? Весна?... или что ль?..
Объясни, почему мы одни?..
Почему все слова... в тишине...
Как горох – отзываются мне...
Мы давно... в молчаливой войне...
Наяву, и в мечтах, и во сне...
Замерзают слова на лету...
Хотя я их пою в ре бемоль...
Словно иней... возьму и сотру...
Только жжёт,... моя жадная боль.

2011.04.20


Рецензии