Пускай во мне бурлят печали.
Пускай во мне кипит печаль.
Слова же, что-то означали.
Не означали если – жаль,
а то бы понял всё, что надо
другим об этом рассказал.
Молчанье принял б за награду,
рванул бы с ходу на вокзал.
Уехал бы на южный берег,
я моря Лаптевых, в пургу,
а то – махнул бы я на Терек
и поглядел бы на бегу.
За всё бы извинился сразу.
Наверно, полегчало б мне.
Я говорю: "Прости!" Кавказу.
Чекисты подлые в стране
опять позорят нагло горцев,
вновь на колени ставят их.
Какая-то, простите, горстка
всем управляет и затих
народ в России оглашенной,
и оглушённый взрывом сник.
Не выбраться и из лишений,
хотя он мнит, что он велик.
Прости
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111042001875
Свидетельство о публикации №111042001875
Рецензии