Стоят, словно жертвы рассвета,
слепые, как тень, фонари.
И только безумье Поэта,
подобно восходу зари,
нас радует заревом грусти
по золоту странной молвы
плывущей по небу над Русью
два слова всего: "не правы",
наверное, громкие звуки
не в тон беззастенчивой лжи.
Ломая предплечье науки,
ты сеть невозврата вяжи
и думай о новом полёте
не мысли, но слова во тьме
напрасно вы ветры поёте
напевы желания мне.
Быть странным иная картина,
иная безвинная вязь,
которая в небе катила
безмолвия грубую связь
не с золотом чистой пороши,
а белым забегом снегов.
Я был одиозно хорошим
в среде от крутых братанов.
Останком пропетой эпохи,
настенным рисунком во мгле,
качались где вьюги и вздохи,
пылали звездой на Кремле.
Останки
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111042001579
Свидетельство о публикации №111042001579
Рецензии