Ни матери на свете, ни отца

                *   *   *

              Ни матери на свете, ни отца...
              Что — родина?
                Ступеньками крыльца
              плетутся разгулявшиеся травы
              да жалкий огородик вдоль канавы,
              где светит в мокрой зелени лукавый
              оранжевый цветочек огурца.
              Какой-то нежный невозвратный звон,
              окутавший пустырь за старым садом,
              да в воздухе, с цветущей липой рядом,
              сосновый дух недавних похорон,
              и свет, и ветер с четырех сторон.
              Что — родина?
                Ни голосом, ни взглядом
              не выстенать. Как истина, мертва
              любая боль, достигшая вершины.
              Язык души невнятен.
                А слова —
              убогая попытка естества
              утешиться догадкою родства,
              доколь само оно непостижимо...