Я долго тебе пишу,
Сквозь время роняю строчки.
Бумаги исписанной шум
И шелест спадающей точки
Врастают сквозь поры, да в кровь…
И ёжатся вены устало,
И трепет настенных часов
В яремный ложится распадок.
И время – слова. Я опять
Закаты из пепла сжигаю,
И стрелки попятятся вспять,
И прошлое вытертой гранью
Впадёт в настоящее. Стой!
Я вытащу! – руку лишь выдай.
Почти задыхаюсь: густой
Хвоистый денёк, да подвыдох.
И снова белёсый песок
Играет босыми ступнями
И твой поцелуй, как глоток
Причинности, связи меж днями…
Но нечего мне изменять:
Ты выскользнешь взглядом – не нужно!
Руки не подашь. И опять
Завертится время натужно:
Я долго тебе пишу,
Роняю раскосые строчки.
Часов пролетающих шум,
Охвостье сбегающей точки…
Я долго тебе пишу...
© Copyright: Вероника Ткачёва, 2011
Свидетельство о публикации №111041900845
Свидетельство о публикации №111041900845
Рецензии
Печально... Как-то защемило всё в душе. Очень знакомое состояние потому что - писать без смысла, никому, низачем, без надежды... Но - пишется, как назло, всё равно. Будто финальная точка всегда сбегает. Интересный стих.
Егор Червяцов 19.04.2011 09:14 • Заявить о нарушении
Егор Червяцов 19.04.2011 09:14 • Заявить о нарушении