Плач по Нечерноземью - подборка 4 стиха

             Довели!

 До чего ж мы свой край довели, -
Ни овсяного поля, ни пожни…
И уныло торчат из земли
Лишь осот да бурьян придорожный.
По низинам – ивняк и треста
Заглушают былые покосы,
Без скота луговина пуста,
И уже не звенят утром косы.
В сорняками заросших полях
Нет давно уж кормов дикой птице,
Длинноногим коростелям
В этих «джунглях» и то не пробиться.
По весне не взволнует теперь
На заре бодрый клич косачиный, -
Сколько невозвратимых потерь,
Сколько убылей невосполнимых!
Нет бекаса, и дупель пропал,
И почти куропаток не стало.
Даже заяц-русак ускакал,
Лишь беляк кое-где и то – мало.
Потому что редеют леса,
От боров только пни, да вершинник.
А берёз где былая краса? –
Там теперь лишь могильный малинник.
Даже гуси летят стороной, -
Негде стало присесть, покормиться…
Этот край весь – смертельно больной,
Кто бы смог за него заступиться?

         Псковщина - 2006

                «…Опять я в деревне, хожу на охоту,
                пишу свои вирши, живётся легко…»
                Н.А. Некрасов

Я в семьдесят словно как в двадцать,
С тяжёлым опять рюкзаком,
Как прежде, пытаюсь пробраться
В тот край, что ещё не знаком.
И вот, я в деревне. Пахнуло -
Навозом, знакомым дымком…
Но только весна обманула
И вскачь унеслась далеко.
Забрав и речные разливы,
И уток, что были на них, -
Лишь стаю дроздов говорливых
Оставила нам на двоих.
Оставила мысли о лете,
Крик двух журавлей на полях,
И кроншнепа свист на рассвете,
Да пеночки пенье в ветвях.
И боль засыхающих яблонь,
Таких же, как старенький дом –
В прорехах весь, в гнили и язвах,
Что лечатся нынче с трудом.
Оставила землю Псковщины,
Заросшую всю сорняком,
Которую жгут без причины,
Кто с этой бедой не знаком…
Оставила мусор недавний,
Что талая носит вода,
Домов заколоченных ставни,
Обрезанные провода…
Оставила тишь на рассвете,
Где даже не крикнет петух,
Где, выйдя на улицу, встретишь
Лишь пару унылых старух.
И с горечью мне показалось, -
Так быстро убралась весна,
Поскольку тому, что осталось,
Наверно, она не нужна.

            Инвалиды

  Через некоси с рыжим бурьяном
Пробирается к серым домам
Стёжка пыльная и словно пьяная,
Уж не зная, видна ли сама.
В стороне сельхозтехника ржавая,
Окна фермы глядят в пустоту,
Чем гордилась когда-то держава…
И сивухой несёт за версту.
Во дворе на столе колченогом
Агрегат, что знаком уж немногим, -
Только он и работает дотемна
На людей, не имеющих сотенной.
На крестьян, что давно пригорюнились,
От работы привычной посунулись.
И не платит никто неустойки им
От прошедшей и там перестройки.
Хоть здоровые вроде бы с виду, -
Лиц угрюмость – дефект не большой.
Но они уже все
                инвалиды
С ампутированной душой.


      Июнь, Нечерноземье

Всё уже по парникам и грядкам –
Зеленеет, тянется, растёт…
Сделано всё вроде по порядку,
А редиска что-то не «идёт»!
Может быть, тепла ей не хватает,
Мало человеческих забот?
Только не одна она страдает,
Жалок всё же весь мой огород.

Сорняки лишь как-то отрастают,
Потому что тощи до тоски –
То, что в наших грядках залегает –
Эти новгородские пески.

Только встарь, когда сюда навоза
Лил крестьянин целые возы,
Всё росло, и даже у колхоза…
А теперь, – вот разве от козы –
Кто-то бросит жалкую подкормку
В этот обездоленный песок,
Что после дождя суровой коркой
Не пускает слабенький росток.

По весне в гряду бросая семя,
Умоляю я его: держись!
Жалкое моё Нечерноземье –
Кто в тебя вдохнёт былую жизнь?