Решив, будто нервы мои из железа...
рассвет не приходит. В кромешном тумане,
дрожащий, стою на краю волнореза,
и что-то куда-то неистово манит
с начавшимся приступом нового зуда
пугающим отзвуком старого эха —
не ясно, куда, лишь бы только отсюда
сейчас же уплыть, убежать и уехать.
Мой мозг, разодравший защитную вату,
грозит, что взорвётся, и требует дозу
надежды, и хочет обратно, к закату,
вернуться, но это — всего лишь угрозы,
поскольку возврат — ненадёжная гавань
для брига, что ходит Летучим голландцем
по свету... и брызжет горящая лава
из спрятанных в черепе протуберанцев.
Рассвет не приходит. Незримое жало
впивается глубже. Нельзя оставаться!
Рассвет не приходит — и это, пожалуй,
единственная из моих декораций
в причудливом танце огня и тумана,
застигнутом в самом ядре мирозданья,
пока на востоке кровавая рана
не вспыхнет, придя с роковым опозданьем.
Свидетельство о публикации №111041904025
Ваши стихи где-то даже своим демонизмом танцуют лукаво.
Какой бы дурой публика не была, да к вам всё ж и мёртвые потянутся, дабы почитать и такой прекрасности набраться.
Трепещу.
Восьмое Небо 06.11.2011 02:58 Заявить о нарушении
С искренней благодарностью,
Максим Седунов 07.11.2011 00:24 Заявить о нарушении