Шнитке поэзия взрыв

С какой беспечальною нежностью я вспоминаю сейчас то безгрешное время…

… Безгрешное время, когда небокрылою тварью под музыку Моцарта я замирал…

Да, я замирал…

И, попав в резонанс махаоновым взмахам аккордов его, отдавался им всею своею душою…

Душою…

А после бросался на мельницы смысла,  катрена копьем протыкая пространство сонетов венка. Но!

Недавно, какою-то черной беззвездною ночью  хамсинной я вдруг… 

Услыхал!

Да, я услыхал, как звучит этот бред, этот черт, этот Фред, этот Аль, этот Шнальфред непонятый неандертальством моим музыкальным отринутый…

Я услыхал, как…

…Лавинно-протяжный период его, словно голос профундо, поставленный на диафрагму – на пятки – на почву планеты – на млечность в ночи…

… Ударяет, как колокол, и,  в черепную коробку мою проникая, гудит там, гудит там, гудит…

 Да  -  а  -  а  -  а!!! Войвает, скропжится, взраз спетрушившись, взрастает -  и тает в снегах…

А после, лавиною, горной лавиною схлынув в межзвездие джаза,  колотит посуду – тарелками глушит  и слушателей…

И  оркестр…

…И флейта, как флёристый отзвук на коде…

…А как там звучит тишина…. До сих пор там звучит…

ТИШИНА!!!

... А после того, как я все же услышал все ЭТО и, нянькаясь с неандертальством своим музыкальным…

…Я все-таки понял – что так будоражит и нервною дрожью, и жженьем в груди … Заставляет понять, что умишком моим невозможно постичь дисметричность периодов ритма его…

А желанье понять лишь приводит к тому, что сознанье мое попадает в силки и, безумною птахой истративши жизнь…

Замирает!

А его философия кажется блажью, предчувственной блажью… И хочется жить, как и жил до сих пор, до того, как прочувствовал это бездумье…

…Да, это бездумье и о-чело-веч-ивань-йе кафкианских аккордов его…

И ту БЕСПРЕДЕЛьность, в которой СЕЙЧАС И БОЛТАЕТСЯ  РУСЬ!!!

И…

Хочешь, не хочешь – придется теперь на исчезнувшем,  доисторическом птахе…

…На птахе придется мне перенестись под гигантские протодеревья поэзии русской, и, хочешь, не хочешь – придется мне заклекотать на пост- шнитском его языке, навсегда непонятном, ненужном уже никому, никогда, никому, никогда…

А теперь…

Подскажите, пожалуйста, как я смогу… Осознавший … Раскаявшийся… И посыпавший голову пеплом – ну, как я смогу оставаться таким же, как был, сочинять птеродактилем, протохореем… Ну, как я смогу архиямбом стишки сочинять?!

Сочинять…

Архиямбом…

И даже любимый, и даже до боли родной амфимакр мне не в радость теперь, господа сионистские Вы реалисты, возрадуйтесь, дуйте в шофар, потому что придется, придется мне гири,  чугунные гири пилить и пилить…

И не факт, что найду, ну, хоть что-то найду там…

Ну…

Что же ТАКОГО Я ВСЕ ЖЕ ТОГДА


У – СЛЫ – ХААААЛ!!!

































                -  2  -