Беда

   
"Огради нас Господи от бесчинства бесовского..."

       +
     Ночь пришла
без сна и без просвета,
и уже не вымолить рассвет.
В сердце убиенного  поэта  -
Родины-России больше нет…
Мы с тобою, брат мой - не Россия,
волком одиноким   ты не вой.
 Душу, что так  милости просила,
Ты набатным словом не неволь.
Не  ищи  ты жалости у Бога –
Он Россию бросил… за грехи.
 Вот и завела в тупик дорога,
Не слышны поутру петухи…
Скажешь, что мы честно вроде жили,
мол, за что такая участь нам?
Строили, пахали и любили …
Как же все отдали мы врагам?
 Бдит  беда у нашего порога.
Вновь нас распинают тут и там.
Знать, такая участь нам  от  Бога –
Все что заслужили  - по грехам.
А Россия – это просто: сказка,
        Давняя и дивная мечта!
      Светло- лазоревая окраска,
    Сердца – глубина и чистота!
Нет её!  Мечту  сгубили «гады»…
 Как  осиротевшим  детям  жить?
Что же? Побредем покорным  стадом,
Новому  «антихристу» служить….
Нас учили злу непротивленью,
Бьют по правой – левую подставь…
Вот мы и упали на колени…
Сможем ли теперь достойно  встать?
Как в глаза смотреть нам: детям, внукам?
Как такую боль перенести?
Родину, согнувшуюся в муках,
Нам уже, безмолвным, не спасти…
Скоро-скоро мир утонет в бездне.
Скоро грозный ангел вострубит.
Всё нерукотворное исчезнет,
во вселенском пламени сгорит...