Родному...

запах жареной рыбы и запах духов.
запах мокрого ветра и солнца на коже.
догнивающий город мой, вот ты каков,
ты цветешь на обломках – мы в этом похожи.

ты просоленный морем седой декадент,
ты пиратский морщинистый прищур актёра.
виноградной лозою пророс сквозь цемент,
сквозь косые и пыльные доски забора.

вечерами, аллеями, в душном бреду
кавалеры и дамы в манящих нарядах
выплывают на пирс, и я тоже иду
будто тень мимо них, укрываясь от взглядов.

сколько ноющей боли и сладкой тоски
в каждом призраке прошлого, в каждом изгибе
этих веток сосновых – мы слишком близки.
мы фатально срослись, мы давно на отшибе.

иногда мне мерещится, больше никто
не услышит твой голос, рыдающий гулко,
я люблю тебя так, что срываю пальто,
и бегу босиком до того переулка,

где в далеком году лил оранжевый свет
тихий домик из детства, с котом на пороге...
переулка, и детства, и запаха нет.
только мы – нескладные и жалкие боги.