Скрытое под крылом голубя

О, люди с печатью
вселенского идиотизма на лицах
простых, не подёрнутых логосом или нУсом,
не осоленных солью
едкой и горькой,
люди с поверхности жизни,
с рекламных щитов,
не люди то вовсе,
а – боги,
упавшие с неба
в двухмерные тени,
играют, смеются…

Идёшь себе мимо,
поймаешь их взгляд,
который скользнёт по тебе
тихой змейкой;
присмотришься –
нет, всё привычно,
всё мёртво.
А всё же…
Какая-то трещина, нить
или волос,
контур, мерцающий неуловимо,
сосланных на край взгляда
в тумане приглушённый говор.
Играют, играют…

Однажды сойдут со щитов,
воплотятся –
из области эйдосов в область сАркса,
не на ослике въедут в Иерусалим –
на тефали, на боше (точнее, на босхе)
ворвутся, бездонные рты
шиваически разверзя,
гламурным безумием острых
(острее, чем бритва Оккама)
клыков ослепляя
каждый третий из двух
широко распахнувшихся глаз человеческих.

И ты не успеешь понять,
не успеешь исследовать, –
что же случилось с тобой,
что случилось с тобой,
что случилось…