Всё в горсти, прости, пусти,
Мелочь, что весна впустила,
Горы снега растопила,
Но не залежи души.
Злость, старухою с клюкой,
Мне мешает мир устроить,
В облаках дворцов построить,
И вернуть себе покой.
В руку, вновь, скрипичный ключ,
Вместо стройного органа,
Ведь, не орган он, не рана,
Он торжественен, могуч.
Жалобит виолончель,
Эти перепады ветра,
Перекосы хмурят небо,
Непогоду жди теперь.
Облака бегут в апрель,
Будто скорый, скорый поезд,
Значит время, вера, то есть,
Пасха, воскресенья день.
17-18.04.2011 г.
Воскресенья день
© Copyright: Светлана Тахтарова, 2011
Свидетельство о публикации №111041807562
Свидетельство о публикации №111041807562
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.