Не в тумане, а в мелкой мороси,
Под дождём ли, под ливнем яростным,
Я лечу на высокой скорости
В мир весенний, дальше от старости.
А в руках - костыли да палица.
Их бы - в землю, взрастить рассадою.
Только кто это сверху пялится?..
В удивленьи смотрю, досадую.
И слезинки на землю падают...
Я шагаю по свежей лужице.
Остается одной отрадою:
Надо мною не ворон кружится.
Ветры буйные вёсны празднуют,
Разверзаясь, туманы хрустнули...
Эти годы такие разные:
То весёлые, а то - грустные...
Эти годы...
© Copyright: Ирина Горбань, 2011
Свидетельство о публикации №111041800707
Свидетельство о публикации №111041800707
Рецензии