Он не был грозным дипломатом,
И не стуча врывался в дом.
Он иногда ругался матом,
И был немножечько шутом.
Курил в постели, днями спал.
Гулял ночами напролет.
Он книжек умных не читал,
И делал все наоборот.
Он песни пел, срывая голос,
И в ноты редко попадал.
Он небоялся черных полос,
И всё на свете отрицал.
Писал в своей терадки что-то.
Бывало сам с собою говорил.
Чего-то ждал, искал кого-то,
Но никогда не находил.
Он был уверен в своих силах,
Да только смерть не победил.
Бывал он на чужих могилах,
А на свою он редко заходил.
Он сам писал свою картину,
И кистей, красок не жалел.
Он очень гордо шёл по миру,
И быть другим он не хотел.
И может быть, хоть кто-то спросит,
Что стало с ним потом.
Узнав ответ и он захочет,
Быть хоть немножечько шутом.
Он
© Copyright: Алексей Мухаметов, 2011
Свидетельство о публикации №111041802296
Свидетельство о публикации №111041802296
Рецензии