Что мне до мира и его забот,
его судьба давно предрешена,
он сам сгорит и весь его оплот,
ненужный, как неверная жена.
Бесцельный, мутный, как пропойцы крик,
обуглится он собственной виной,
раскручивая смерти маховик,
пия ее зловонное вино.
Нет, не досада — это, может, скорбь
о всех промашках глупого птенца,
а их за жизнь собрался полный корб,
и ликовала смерть, ведя слепца.
Но кто хоть раз спросил о ЦЕЛИ жизнь,
в движенье Божию привел любовь!
И ангелы, как быстрые стрижи
к нему летят, чтоб утолилась боль.
Что мне до мира...
© Copyright: Адриан Роум, 2011
Свидетельство о публикации №111041801790
Свидетельство о публикации №111041801790
Рецензии