Про потенциал

И всякий раз по весне
подтаивает в людях снег.
Вот только где твои крылья,
которые нравились мне? 
***

Моя жизнь устала, просится на ручки:
говорит однообразно ей и скучно.
Ну и что буду делать с ней теперь я?
Были же крылья - остались лишь перья.

Весь мой творческий потенциал -
песня покроя средней руки и пошива.
Как если всем говорить, что потанцевал,
а на деле - плясал паршиво.

Как если сказать всем, что кричал на площади
песню бунтарства и стихи небожителей.
А на деле не знаешь ни строчки,
да и площади обходишь подозрительно.

Как если бьешь себя в грудь:
я, мол, такой весь классный и клевый.
А на самом деле весь твой псевдотруд
не стоит доенной коровы.

Как если проснулся, но не кончается сон:
напридумывал себе - и только.
Сам себе создаешь нерушимый заслон
из пресловутых выдумок и историй.

Жизнь на горячей воде
и в спальных вагонах -
конечно устала: ей бы
в плацкарты,
да портвейн
тоннами.

Но присосан к соскам:
со стороны вроде так мило.
На словах идешь на Оскар,
а на деле - на Золотую Малину.