Львову

               
Мы город сей покинули до срока,
По воле волн, не по своей вине.
Но готика его, его барокко,
Остались, словно крылья на стене
Распятые гвоздем, бесцветным скотчем
К шпалерам наших новых городов,
Невозвратимо-трепетные, то чем
Никто, как оказалось, не готов
Пожертвовать был, что, увы, случилось,
А город опоздал в календарях,
В которых наше время приютилось
На узких полихромных простынях,
Офсетной выделки, запечатлев фасады
И профили в трёхмерных плоскостях,
Над цифирью всей годовой тирады,
Когда мы жили у него в гостях,
Не став аборигенами, родными,
Как стайки голубей на мостовых,
Умытых и дождями проливными,
И мокрых от дождей-же проливных.
Я помню Вас еще, Высокий замок,
Мария, Элежбета и Адам,
И кофе на Армянской спозаранок,
И Арсенал, где несть числа ходам
И выходам, бойницам, полуфортам,
Лычаковское кладбище, сирень,
И звон монастырей на Пасхи в форте,
И в форте на простой воскресный день.
Шановний Львів, вельможний, проше пана,
Что я не стал глашатаем твоим,
Что не поёт она тебе в пиано               
На Маршалковской, уж, прости двоим.
Прости своих детей потенциальных:
Еврейку, украинца-москаля,
Мы, может быть, к зиме континентальной
Вернёмся к Вам, как в сны календаря.
               
                20.07.2010